La otra

Hay una muchacha de pelo negro mirándome desde las esquinas de mi habitación. Se acuesta en mi cama a las cinco de la madrugada, me coge el móvil y elige una canción para que escuche. La muchacha se llama así: la muchacha. Empieza a hablar por encima de la canción y nunca se calla. Me habla a mí, a mí. Yo intento escuchar la canción pero la escucho a ella.

"Te estoy hablando a ti" 

Vale.

Si ve que no le hago caso me cruje la espalda, me pellizca las piernas. Habla mucho y yo me muero de sed. Ella me trae un vaso de agua para que siga escuchándola.  

La muchacha vivió las dos guerras mundiales y no para de alardear de ello mientras yo imagino que mi cabeza es un búnker anti-misiles destruído por un gran misil anti-bunkers. Y me cago en Dios. 

Me cuenta como sobrevivió a bombardeos, me cuenta mentiras. 

—Eso no es verdad—le digo. 

—Sí que lo es. 

—Vale. 

Y lo único que puedo hacer yo es beber agua. 

Extinguiendo la fe

—¿Puede indicarme cuál es el camino correcto? 

—Ese de ahí— dijo el predicador. Y acto seguido, se marchó en dirección contraria.

La imaginación, ese país

Pictórica

La ceguera de los insectos
el mutis de la montaña.
Vamos, no seas tímida niña,
no todo el rojo tiene que ser sangre
ni tus ojos dos fuentes negras.

Sin alubias mágicas

Tengo un gigante malvado,
que no existe,
sentado en el pecho;
diciéndome que es real.

Humanidad

A veces creo que no le digo al otro que me importa por miedo a mostrarme vulnerable mientras el otro, por su parte, no me pide que me quede por temor a parecer indefenso. Urge una solución al respecto. Porque el final suele ser este: un adiós rompe el silencio. Y nos marchamos.

Abramovic

El suicida se llena la boca de confeti para que el disparo sea jodidamente impresionante.